TIEMPOS DE VENDIMIA Y BODEGA

                                         Imagen bajada de Wikipedia.

¿Cuántos panes nos hemos comido?

¿Cuántos peces se nos fueron nadando?

El afán se nos hizo milagro

y las cubas se llenaron de vino.

Conversamos en un rato perdido

de las bazas que habíamos ganado

en el juego hostil de la vida,

sugiriendo no sé quién del grupo

que más que las bazas cuentan los tantos;

señalando, a su vez, con acierto y concierto,

que cada juego tiene sus apaños;

que en el mus los ases valen algo,

pero son los reyes los que imponen su brazo;

y por ello es preciso saber

qué descartes se van de la mano.

Sin embargo, en la brisca

es el as el que reina…

y si tres se reúnen en un mismo triunfo

al rey de los hunos

al caballo de otros

y a las sotas o sotos

les infligen derrota o derroto.

Y después de bebernos el vino,

empezamos a cantar mentiras,

y las liebres se hicieron marinas

y el monte se llenó de sardinas;

y después de mentir sobre frutos en árbol

nos metimos en un buen melonar…

nos comimos un melón de verano

y los de invierno ¡ya se verá!

Y ganamos un tiempo perdido

hablando del azar y sus reglas

(paradojas aparte)

y después de bebernos el vino…

y después de montar una juerga…

y después de contar cien mentiras…

nos volvimos a casa con sonrisa abierta…

y el futuro vendrá con sus panes

y habrá peces que escapen del plato

y habrá afanes que obren milagros

y mentiras que cambien las liebres por gatos

y habrá bazas vacías sin tantos

y entre reglas y azares

nos jugaremos con gusto la vida.

Impersonem.

SEGÚN LO PIENSO, ASÍ LO ESCRIBO...

                                                           Imagen tomada de Wikipedia.

Dicen los doctos poetas

que hay que escribir con estilo;

tal cosa me tiene en vilo,

pues no encuentro sus recetas…

Creo que tienen buen criterio,

lo que pasa es que su arte

para mí es un misterio

que no encuentro en ninguna parte.

Yo no respeto las reglas

de las de hacer poesía;

las incumplo con nocturnidad

y, a veces, con alevosía.

Escribo como lo pienso.

Lo pienso como lo escribo.

Nada le cedo al incienso.

Nada paso por el cribo.

Anarquizo cada estrofa

y desordeno la rima,

mis letras de baja estofa

hasta a mí me producen grima.

Soy más rústico que fino.

Acierto cuando no fallo.

A veces me creo gallo

si al escribir tomo un vino.

Cuartetos y redondillas.

Serventesios y cuartetas.

Para llegar a esas metas

no hay que andar de rodillas.

Basta con dar rienda suelta

a la imaginación herida,

que las nostalgias sin brida

galopan en ida y vuelta.

Endecasílabo al uso,
esdrújulas, agudas, llanas,
incumplo según mis ganas
sin que ello sea abuso.

Con una pluma en la mano

impregnada en buena tinta

escribo con acento en quinta

y me quedo tan ufano.

Sonetos que son sonitos
en suspirillos del alma, 
¡qué nadie pierda la calma,
a veces me quedan bonitos!

Pido perdón a los sabios

que escriben según las normas,

pero tengo mis resabios

cuando me aprietan con hormas.

Seguiré escribiendo así,

pues no sé de otra manera,

tengo un máster de madera

que me costó un potosí.

No es de esa universidad famosa
con nombre de rey emérito, 
el mío tiene más crédito
y su forma es más hermosa.

¡Me estoy enrollando mucho...!
Sólo quería decir
que en esto del escribir
las reglas son para el ducho.

Impersonem.