viernes, 22 de abril de 2016

TESTAFERROS



                                     Imagen de Wikipedia


Su precio 30 denarios...
Militantes del exceso
acomodados al lujo,
imitadores de brujo,
corazón de paja,
testa de hierro,
doses de la baraja,
ases del yerro.

Impersonem.

domingo, 17 de abril de 2016

POETA DE NOCHE



                                                                      Imagen de Wikipedia.  
                                  Inspiración- por Jean-Honore Fragonard

Con letras de noche escribo al alba
párrafos cortos que nacen del alma
y con luz de sol brilla la idea
de un amanecer esperanzado.
  
Hombre que piensas en la grandeza del corazón
y aún no has alcanzado el primer peldaño
llena tu mente de palabras ciertas
pues la base de la razón es la verdad.

No seas veleta de una torre en ruinas
donde la idea va a favor del viento,
el viento a favor del tiempo
y el tiempo camino de la nada.

Recuerda que el alba está hecha de luz
y la luz engendra a la sombra,
camina siempre detrás de aquella
y verás el camino tal cual es.

Y si en algún amanecer se te recuerda,
será en párrafos cortos
pero con palabras ciertas,
entonces brillará tu luz
y brillará tu idea,
porque con letras de noche
se recordará al poeta.

Impersonem.

domingo, 10 de abril de 2016

SIMBOLOGÍA












 Imagen de Wikipedia


En este mundo de peces,
donde sobra tanto anzuelo,
tener los pies en el suelo
es mejor que ofrecer preces.

Sean gordos o pezqueños
tendrán que saber nadar
para poder realizar
sus pretendidos empeños.

Sabiendo que en las alturas
se pesca con grandes redes,
sólo vales lo que puedes
sea a duras o a maduras.

Hoy la mar está picada,
y entre olas y corrientes
tendremos que estar pendientes
hasta que esté más calmada.

Hay pescadores furtivos
que te arrebatan el alma,
quien no se defiende palma
y deja el mundo de vivos.

Si no quieres perecer,
a nadar has de aprender
intentando comprender
según tu buen parecer.

Impersonem.




jueves, 7 de abril de 2016

TENGO ALMA DE JUGLAR...



                                                      Imagen de Wikipedia.
                                                  
                                                  "Un hombre competente es un hombre
                                                    que se equivoca según las reglas" (Paul Veléry)


Tengo alma de Juglar
pero yo no sé cantar
y aunque me atrevo a escribir
sé que lo hago muy mal,
pero todo lo que escribo
siempre pienso que es verdad...

Tengo alma de poeta
pero yo no sé rimar
y si alguna vez acierto
es pura casualidad;
y si me pongo a contar
la medida de los versos
exacta nunca me da...

Sólo expongo lo que pienso
cuando me da por pensar,
y expongo lo que sueño
cuando me da por soñar...

Y el hecho de exponerlo
es por si le vale a alguien más...

Impersonem.

sábado, 2 de abril de 2016

A GOLPE DE TAMBOR.







"Nos hicieron muchas promesas, más de las que puedo recordar. Pero jamás cumplieron ninguna de ellas, excepto una: nos prometieron que nos quitarían nuestras tierras... y nos las quitaron"  (Nube Roja)


                                             Imagen de la red. Nube Roja (mejor Escarlata)

                         

                                              El tambor cuando se rompe no suena,
                                                         el hombre cuando revienta no calla.
                                                                       (Imper)

El viejo poeta escribió sus versos

en la piel ajada de un viejo tambor,

y en cada golpe resuena su voz…

 

Sus versos se hicieron poemas

y estos se hicieron canción,

sus rimas se hicieron leyenda,

su mensaje cabalgó en el viento,

que desbocado todo lo llenó…

 

En sus manos había experiencia,

en su retina la imagen del tiempo,

su memoria guardaba recuerdos

que sabían de ciencia, conciencia y verdad…

 

Se acordaba del búfalo libre,

se acordaba del lobo que nunca atacó,

se acordaba de verdes praderas

que luego el caballo de hierro invadió…

 

Se acordaba de la pipa humeante

que mil veces como paz ofreció,

se acordaba de las mil traiciones

que el blanco imperial propició…

 

Se acordaba del tratado roto

y del hacha que desenterró

en defensa de su esencia y su honra,

se acordaba de que fue él quien perdió…

 

Se acordaba de la estrecha reserva

donde el imperio los recluyó,

se acordaba de sus flechas y plumas

con las que cazó, con las que rigió…

 

Se acordaba del viento en su cara,

se acordaba del agua tan clara

donde bañaba su cuerpo cada mañana

cuando el sol calentaba sus días…

 

Se acordaba de todo y de nada,

resignado a su sino fatal.

«¡Qué voy a hacer!», se decía,

«si el imperio impone su mal…

 

»Estas tierras nunca fueron de nadie,

nunca hubo escrituras de tal,

pero el blanco les echó el ojo

y a nosotros nos echó su enojo…

 

»Ahora hay dueños de esto y de aquello,

se apropiaron de lo que era de todos,

y los campos que estaban abiertos

por sus cercas fueron cerrados…

 

»No hay caballos que libres galopen

por las anchas praderas de entonces

ni hay búfalos que coman su hierba,

solo hombres que esquilman su esencia…

 

»Desde entonces se acabó la vida

que libre campaba a sus anchas,

empezando una supervivencia

donde gana el que tiene más armas…».

 

Y así estamos en estos días,

entre guerras y garras que arrancan el alma,

cada día la muerte arrebata vidas

cuando el hombre contra el hombre dispara.

 

Desarraigo y destierro a raudales,

y Europa ya alquiló una reserva

para quienes, huyendo de la guerra salvaje

sin pan ni equipaje, le piden amparo y clemencia…

 

El imperio se extiende y derrota

la esperanza de todo el que espera

y con leyes cargadas de trampas

arrebata al pobre el pan de la cena…

 

Es la ley del más fuerte, del que tiene la tela,

la que rige el destino del hombre y del hambre,

la que impone la bestia de siete cabezas,

es la ley que rige la vida en la tierra.

 

¡Ha sonado el tambor!

Y a su dictado he escrito sin tregua…

 

Todo esto lo fui yo escribiendo

calentándome al amor de una hoguera

una noche estrellada cualquiera,

el silencio palpitaba en mi corazón

y los ecos que en la noche se escuchan

me devolvieron, golpe a golpe, la voz del viejo poeta…